A la muerte de Immermann

Estábamos sentados en la más hermosa tienda del campamento,
cantando canciones alemanas al vino español;
Las copas chocaban y el ancho campo
resonaba con nuestro júbilo una y otra vez;
Entonces cayó el primer rayo del sol matutino
en la tienda sobre nuestras botellas vacías de Jerez;
Debemos estar de nuevo temprano en el puesto,
¡Ea, montad ahora los caballos, los veloces!

Cabalgamos de vuelta a casa. ¡Qué sensación de dicha
después de la noche desatada en la fresca mañana!
Aún suena en el oído el canto y la música de cuerdas,
aún están lejos la fatiga y las preocupaciones del día;
La oscuridad se desvaneció, la luz sagrada rodea
tanto el río como el árbol y los prados empapados de rocío;
Al azul puro del cielo se eleva alegre
la mirada y sigue las huellas del sol.

Hemos llegado a casa. Los caballos corrieron bien;
yo me detengo en el umbral del sombrío día de trabajo;
¡El periódico, aquí, para que beba ánimo fresco
de la fuente de la vida de los pueblos! —
¡Qué rusos, británicos, eterna miseria turca!
¿Dónde encuentro lo que ha sucedido en Alemania?
¡Ah, allí — ojos míos, ¿veláis realmente? ¿muertos?
¡Immermann mío, también tú quieres dejarnos?

Tú, corazón desafiante, colmado de noble ira,
¿has de ir ahora al silencio eterno,
ahora que hemos reconocido la rosa, a pesar de la espina,
y nos inclinamos con humildad ante tu espíritu?

Ahora que tú, como Schiller, apenas has visto a tu pueblo con deleite
pendiente de tus labios de poeta,
y ahora el amor de tu pecho orgulloso
ha despuntado espléndido con nuevos rayos?

Siempre fuiste en la floresta de la poesía alemana
un eremita, lejos del bullicio de los compañeros,
en tu soledad junto al Rin
tejiste para tu pueblo muchas figuras delicadas.

Nunca más te perturbó la charla de las gentes
en el seto florido de tu jardín;
pronto se apagó entre ellos la conseja sobre ti,
y estando vivo casi te convertiste en leyenda.

Pues esa multitud que no puede comprender
lo que es capaz de agitar al poeta,
¿qué le importa a ella el hombre serio y callado
que se mantiene lejos de sus trillados caminos?
Pero tú, que ahora has muerto,
querías luchar a solas contigo mismo,
vencer en tu propio pecho el amargo conflicto
con el que creciste.

Así, cavilando, velaste la larga noche
que mantenía encadenada nuestra poesía alemana,
en lucha contigo mismo,
hasta que la mañana resurgió clara como el sol.

Y cuando alrededor de tu casa cubierta de musgo
se extinguieron los salvajes truenos de Julio,
entonces enviaste a los Epígonos,
un canto fúnebre a la generación que había pasado.

Pero tú viste a la generación venidera,
en cuyo pecho arde el fuego de la juventud,
que con gritos estruendosos te reclamó
tu derecho de poeta y tu corona de laurel completa.

Nos viste acercarnos a tu casa con reverencia,
nos viste sentarnos silenciosos a tus pies,
cómo mirábamos tus ojos entusiastas,
y oíamos el fluir rumoroso de tu poesía.

Y ahora, una vez devuelto al pueblo
que te había olvidado, con gritos de júbilo y alegrías,
ricamente adornado con las coronas merecidas,
¡Immermann mío, ahora tienes que separarte de nosotros?

¡Adiós! ¡Muy pocos de tu especie
caminan poetizando entre nosotros sobre suelo alemán!
Pero yo me fui a la faena diaria y juré
llegar a ser tan fuerte, firme y alemán como tú.

Friedrich Oswald